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    袁莉睁开眼睛，看着他。

    两个人的脸离得很近，近到她能看清他眼睛里的自己——一个小小的、模糊的倒影，但确实是她的脸。

    “谢谢你。”她又说了一遍，今晚说了很多遍谢谢，但每一遍的意思都不一样。

    第一遍是谢他陪练琴，第二遍是谢他指导指法，这一遍谢的是他说的那句“以后每次练琴我都陪你”。

    陈浩没有再说不客气。

    他看着她，笑了一下，那个笑里有温柔，有一种不需要用语言表达的东西。

    他伸出手，在她额头上轻轻弹了一下，力气很轻，像被蚊子叮了一下。

    袁莉摸了摸额头，笑了，推开车门下了车。

    陈浩跟着下了车，两个人并肩走进楼里。

    在走廊里，袁莉停下来，转过身看着他，踮起脚，在他脸颊上亲了一下，然后转身快步走了，没有回头。

    她推开自己的房门，走进去，关上门，靠在门板上，用手捂着脸。

    掌心下面是滚烫的脸颊和翘得老高的嘴角。

    她走到床边坐下来，低头看着自己的手指。

    手指尖上还有琴键的印子，红红的，浅浅的，明天就会消失。

    但今天发生过的事情不会消失——他握着她的手弹琴，他的指尖碰到她的指尖，他的嘴唇吻过她的手背，他说以后每次练琴都陪她。

    这些都会留在她心里，像琴弦上的余音，弹完了还在响，响很久很久。

    她站起来，走到书桌前，坐下来，翻开琴谱，拿起笔，在那首《遇见你》的琴谱下面写了一行小字：“今天，他说以后每次练琴都陪我。”

    写完之后她看了看，又觉得不好意思，想把那行字涂掉，但犹豫了一下，没有涂。

    她把琴谱合上，放进抽屉里，然后换了睡衣，躺在床上，关了灯。

    窗外的月光很亮，透过窗帘的缝隙照进来，落在她的枕头上。

    她侧过身，面朝月光，伸出手指碰了碰那线月光，月光在指尖上碎成了银白色的粉末，落在她的手背上，凉丝丝的。

    她闭上眼睛，嘴角带着笑。

    走廊尽头，陈浩的房间灯还亮着。

    他坐在书桌前，手里拿着笔，面前摊着剧本，但他的目光落在窗外。

    窗帘没有拉，月亮挂在窗框的正中间，圆圆的，亮亮的，像一个银色的盘子。

    他看了月亮很久，然后低下头，在剧本的空白处写了一行字：“月光很好，像她的琴声。”写完看了看，觉得矫情，又划掉了。

    他把笔放下，合上剧本，关了台灯，靠在椅背上，在黑暗中坐着。

    月光从窗户涌进来，铺了一地，银白色的，像水银。

    他站起来，走到窗前，伸手摸了摸窗玻璃。

    玻璃是凉的，月光照在上面，他的手影落在月光里。

    他放下手，转身回到床边，躺了下来。

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